Vácuo

 

 

 

 

 

 

René Magritte. 1936. O modelo vermelho. Óleo sobre tela 

 

 

 

 

VÁCUO

 

 

 

Sobretudo

é o pasmo dos dias e das noites

que me arranca do peito

rouquidões e suspiros

 

(mas também

há um corredor gelado

por onde vagueiam

recordações e cruzes)

e a boiar na esfera dos sonhos

um hiato de silêncio

devora

a circunspecção de um acordar

feito de cómodos bocejos

e pestanejares hesitantes

 

(bem sei que exagero)

afinal

dormir e sonhar

não são

necessariamente

o objecto único do despertar e do bocejo

 

eu posso

nós podemos todos

(ou poderíamos

e isso seria a salvação)

escavar na areia

até descobrir

os palácios perdidos e achados

em nenhures

essas assombrações nocturnas

que nos levam ao olvido necessário

porque sem olvido

não éramos capazes de resistir

e o sono

o fechar as pálpebras

em noites amarelecidas pela sombra dos dias moles

é o suplemento absoluto da angústia parda

sonolência envolta em névoa tingida

 

(eu soube

que pouco havia a dizer)

abrir a boca

nem sempre conduz ao nexo

e a falta dele

também resulta em actos de comunicação

 

um dia

arranquei uma folha do diário

e enquanto a desfazia

no gesto mecânico de dedos sedentos de tortura

encontrei a palavra

 

 

VÁCUO

 

 

ali mesmo

resistente ao poder do esfarelamento compulsivo

do arrepio concreto das minhas unhas

 

VÁCUO 

 

 

e assim deixei

que a folha violada

se desprendesse dos meus dedos

e partisse

pendurada numa rajada de brisa

(este paradoxo)

pois aquela brisa

tinha todos os sinais da tempestade

impressos na sua remota origem

de ar contrafeito

 

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